“来啦？”
声音像是从干枯多年的荒井里传出，一个佝偻的老人从殿侧缓缓走出，头发被束带简单地系在脑后，而青白相间的发丝依然披散在肩上，左手背在身后，右手挑着一盏宫灯。
“关门，天冷。”
老人跪在台前，打开灯罩，取出一张火折子。
当吴生合上门时，他恍惚觉得自己与外面的那个世界已经隔离，喉咙像被扼住了一般，他的手不自觉地伸向了胸口。
阴暗压抑的恐怖使他的瞳孔急剧放大。
火折子起了火。
老人重新点燃一根又一根的红烛，模样庄严而又神圣。
“我知道你为什么来……”
老人不紧不慢地点上最后一根蜡烛，烛光照亮了他那张沟壑纵深的脸。
“我也知道你怀里藏着兵器，”老人吹灭了折子上的火星，“不是那把三尺六寸长的剑，而是一把杀人的刀……”
宫灯暗了，老人的眼却是亮的。
“莫璇玑，穆阳城守城大将莫将军的遗孤。”